Le 5 imprescindibili poesie di Glück premio Nobel 2020

L'8 ottobre abbiamo avuto modo di scoprire chi si è aggiudicato il Premio Nobel della Letteratura 2020. Inaspettatamente ha vinto la poetessa americana Louise Glück. Sulle pagine italiane dei Social networks che si occupano di lettura, i più non conoscevano la poetessa. Ammetto: neanche io avevo avuto modo di leggere qualche suo verso. Ma come si fanno a leggere tutte le cose che vengono pubblicate nel mondo? Non basterebbe una vita. Comunque, per i veri appassionati di poesia, Glück, non è una perfetta sconosciuta. In alcuni blog si possono rintracciare le sue opere. Inoltre, grazie a Radio 3, abbiamo scoperto che l'unico che ha osato pubblicare in italiano una raccolta delle sue poesie è stato il Libraio indipendente di Piazza Dante a Napoli. Le opere di Glück sono dunque come la Vite di Giada, un fiore bellissimo che non tutti conoscono e non per questo è minore, per qualità o bellezza, ad altri fiori ben più noti. Ad ogni modo era semplice che noi in Italia non la conoscessimo nonostante un Pulizer vinto nel '14 ed una cattedra all'università di Yale. Sfortunatamente viviamo nella nazione europea che legge di meno, men che meno, sonetti e poemi: una nicchia, in una nicchia. Ecco dunque, dopo alcune ricerche, siamo riusciti a lasciarci suggestionare dalla nuova Premio Nobel per la letteratura. Se invece cercate la semplice biografia,vi rimandiamo alla lettura di wikipedia. Qui abbiamo voluto raccogliere le cinque poesie che, a nostro modestissimo avviso, sono quelle che ci suggestionano maggiormente. Buona lettura! Descending Figure, del 1980: The Drowned Children You see, they have no judgment. So it is natural that they should drown, first the ice taking them in and then, all winter, their wool scarves floating behind them as they sink until at last they are quiet. And the pond lifts them in its manifold dark arms. But death must come to them differently, so close to the beginning. As though they had always been blind and weightless. Therefore the rest is dreamed, the lamp, the good white cloth that covered the table, their bodies. And yet they hear the names they used like lures slipping over the pond: What are you waiting for come home, come home, lost in the waters, blue and permanent. I bambini annegati Lo vedi, non hanno giudizio. Per forza poi annegano, prima il ghiaccio che li porta sotto e poi, per tutto l’inverno, le sciarpe di lana che gli ondeggiano dietro mentre affondano finché infine se ne stanno quieti. E lo stagno li solleva nelle sue molte, nere braccia. Ma la morte gli arriva in un altro modo, molto prossima al principio. Come se fossero sempre stati ciechi e senza peso. Perciò il resto è sognato, la lampada, la tela bianca, quella buona, che copriva il tavolo, i loro corpi. Eppure sentono i nomi che si usavano come richiami scivolanti sullo stagno: che cosa aspettate, tornate a casa, tornate a casa, perduti nelle acque, azzurre e permanenti. Le migrazioni notturne Questo è il momento in cui vedi di nuovole bacche rosse del sorbo selvaticoe nel cielo scurole migrazioni notturne degli uccelli.Mi addolora pensareche i morti non le vedranno –queste cose su cui facciamo affidamento,esse svaniscono.Allora cosa farà l’anima per rinfrancarsi?Mi dico che forse non avrà più bisognodi questi piaceri;forse già non essere basta del tutto,per quanto sia difficile da immaginare. Traduzione di Massimo BacigalupoPoesia n. 357 Marzo 2020Louise Glück. Scoprire Avernoa cura di Massimo Bacigalupo Nostos C’era un melo nel cortile –saranno forsequarant’anni fa – dietro,solo prati. Ciuffidi croco nell’erba umida.Stavo a quella finestra:fine aprile. Fiori di primaveranel cortile del vicino.Quante volte, davvero, l’alberoè fiorito nel giorno del mio compleanno,il giorno esatto, nonprima, non dopo? L’immutabile al postodi ciò che si muove, di ciò che evolve.L’immagine al postodella terra inarrestabile. Che cosaso di questo luogo,il ruolo dell’albero per decennipreso da un bonsai, vociche vengono dai campi da tennis –Terreni. L’odore dell’erba alta, tagliata di fresco.Quello che uno si aspetta da un poeta lirico.Guardiamo il mondo una volta, da piccoli.Il resto è memoria. There was an apple tree in the yard —this would have beenforty years ago — behind,only meadows. Driftsof crocus in the damp grass.I stood at that window:late April. Springflowers in the neighbor’s yard.How many times, really, did the treeflower on my birthday,the exact day, notbefore, not after? Substitutionof the immutablefor the shifting, the evolving.Substitution of the imagefor relentless earth. Whatdo I know of this place,the role of the tree for decadestaken by a bonsai, voicesrising from the tennis courts —Fields. Smell of the tall grass, new cut.As one expects of a lyric poet.We look at the world once, in childhood.The rest is memory. Louise Glück, Meadowlands, Harper Collins, New York 1996 . I gigli bianchi Mentre un uomo e una donna fanno un giardino tra loro come un letto di stelle, qui fanno passare la sera d’estate e la sera diventa fredda del loro terrore: potrebbe finire, sarebbe capace di devastazione. Tutto, tutto può perdersi, nell’aria odorosa le strette colonne che salgono inutilmente e, di là, un ribollente mare di papaveri – Taci, mio amato. Non mi importa quante estati vivo per tornare: questa sola ci ha dato l’eternità. Ho sentito le tue mani seppellirmi per liberare il suo splendore. (Traduzione di Nicola Gardini). Primogenito Le settimane passano. Io le ripongo, Sono tutte uguali, come barattoli di minestra scorticati… I fagioli inacidiscono nel pentolino. Guardo la cipolla isolata Che galleggia come Ofelia, incrostata d’unto: Tu svogliato, giochi col cucchiaio. E adesso? Ti mancano le mie premure? Il tuo cortile matura In un padiglione di rose, come un anno fa quando suore di servizio Mi spingevano lungo la corsia… Tu non potevi guardare. Vidi L’amore convertito, tuo figlio, Sbavare sotto vetro, affamato… Mangiamo bene. Oggi il mio macellaio spunta il suo coltello esperto Sul vitello, la tua passione. Io pago con la mia vita.